lundi 30 novembre 2015




Daté d'une saison
 
 
 
 
Autoportrait                                                                        Albert Dürer
 
 
 
 
 
Daté d'une saison qui n'a point laissé de trace,
sur le papier non plus qu'en la mémoire,
je plante ce poème dans le sable
et racines lui pousseront,
feuillages trembleront à son faîte.
 
Ah! que nourri de pierres il en chante la douceur,
que vêtu de glaise il en réchauffe son écorce,
si caché aux regards,
il s'en fortifie durant plus d'années
qu'il ne faut pour achever une longue vie!
...
 
 
                                                                                            Roger Kowalski
                                                                                                    "Augurales"
                                                                                                         (extrait)
 
 
 
 
 
 
 
 

dimanche 29 novembre 2015





Au loin, près du rivage
 
 
 
 
"Judith"                                                               Gustav Klimt
 
 
 
 
Au loin, près du rivage, où vient depuis toujours
rouler sa vague ourlée la mer mythologique,
intolérable argent qui brûle dans l'été,
aveuglées de soleil, scintillent les salines.
 
Il veut boire à la coupe claire des étangs
dont les eaux lentement s'infiltrent, souterraines,
aux gouffres, où, parmi les fleurs pâles de l'ombre,
voguent les esprits morts des anciens printemps.
 
 
 
                                                                                              Louis Brauquier
                                                                                             "Écrits à Shangaï"
                                                                                                           (extrait)
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 




 
Temple du Temps
 
 
 
 
 
"Fragments d'une visite"                                                            shg
 
 
 
Temple du Temps, qu'un seul soupir résume,
À ce point pur je monte et m'accoutume,
Tout entouré de mon regard marin ;
Et comme aux dieux mon offrande suprême,
La scintillation sereine sème
Sur l'altitude un dédain souverain.
 
Comme le fruit se fond en jouissance,
Comme en délice il change son absence
Dans une bouche où sa forme se meurt,
Je hume ici ma future fumée,
Et le ciel chante à l'âme consumée
Le changement des rives en rumeur.
 
 
                                                                                          Paul Valéry
                                                                                "Le cimetière marin"
                                                                                (4&5ème strophes)
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

samedi 28 novembre 2015





La Voix




"Portrait de Pierre Loti"                 1910            Henri Rousseau







Derrière les décors de l'existence immense,
au plus noir de l'abîme,
je vois distinctement des mondes singuliers
et, de ma clairvoyance extatique victime,
je traîne des serpents qui mordent mes souliers.
Et c'est depuis ce temps que, pareil aux prophètes,
j'aime si tendrement le désert et la mer;
que je ris dans les deuils et pleure dans les fêtes,
et trouve un goût suave au vin le plus amer,
que je prends très souvent les faits pour des mensonges,
et que, les yeux au ciel, je tombe dans des trous.
Mais la voix me console et dit: garde tes songes,
les sages n'en ont pas d'aussi beaux que les fous!



                                                           Charles Baudelaire
                                                                                           "Pièces diverses"
                                                                                                        (extrait)
















vendredi 27 novembre 2015






Phénix


                                                                                                                                            shg




Comme les vraies saisons sont lentes 
et comme les montagnes sont arides
Comme les hommes sont présents
sans sentir le flot de leur cœur
Comme les vagues de la mer  
meurent les unes dans les autres
pour produire une lueur
à la crête des plus avides
Le poète écoute le Temps qui inscrit
très près de son cœur
les traits d'une plume de fer
...
C'est ce qui le porte vivant
à traverser au dernier jour
une eau calme souterraine
Et ce qui fleurira les arbres
et dès après son départ
poussera plus follement
la harpe énorme des vents
Ce qui soulèvera d'amour
la vaste poitrine du sol
quand l'étoile bleue de sa mort
apparaîtra sur la plaine
...
                                                                                   Pierre Jean Jouve
                                                                                               " Lyrique "
                                                                                                   (extrait)






jeudi 26 novembre 2015





Au fil de l'heure pâle
 
 
 
"Portrait de Lucien Gilbert"              1905                     André Derain
 
 
 
 
 
Un jour, au crépuscule, on passe, après la pluie,
Le long des murs d'un parc où songent de beaux arbres
On les suit longtemps. L'heure passe
Que les mains de la nuit faufilent aux vieux murs...
 
Mais qu'est-ce qui vous trouble au fil de l'heure pâle
Qui s'ourle aux mains noires des grilles?
Ce soir le calme après la pluie a quelque chose
Qui fait songer à de l'exil et à la nuit...
 
 
                                                                                           Léon Paul Fargue
                                                                                            "Pour la musique"
                                                                                                   (extrait) 1914
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

mercredi 25 novembre 2015






L'Ennemi





" Portrait of Girl with a Dove"                                            Charles Weed







Voilà que j'ai touché l'automne des idées,
Et qu'il faut employer la pelle et les rateaux
Pour assembler à neuf les terres innondées,
Où l'eau creuse des trous grands comme des tombeaux.
 
Et qui sait si les fleurs nouvelles que je rêve
Trouveront dans ce sol lavé comme une grève
Le mystique aliment qui ferait leur vigueur?
 
Ô douleur! ô douleur! Le Temps mange la vie,
Et l'obscur Ennemi qui nous ronge le cœur
Du sang que nous perdons croît et se fortifie!
 
 
 
                                                                                Charles Baudelaire
                                                                               "Les Fleurs du Mal"
                                                                             (extrait de "l'Ennemi")
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

jeudi 19 novembre 2015







à son tour, 
hier soir,

mon père a quitté cette terre






Le temps rebouche les trous 
que creusent nos mémoires

shg

mercredi 18 novembre 2015




Si nous montions d'un degré
dans ce monde sans images
 
 
 
 
 dessin                                                           Elizaveta  Eskova
 
 
 
 
Vers la plainte d'un berger
qui est seul et qui a froid
 
Vers une main généreuse
qui se tend et que l'on souille
 
Vers un aveugle humilié
de se cogner aux fenêtres
 
Vers l'excuse désolée
 d'un malheureux sans excuses

Vers le bavardage bête
des victimes consolées

Semaines dimanches lâches
qui s'épanchent dans le vide

Et je tremble comme un arbre
au passage des saisons

Ma sève n'est qu'une excuse
mon sang n'est qu'une raison

Si nous montions d'un degré



                                                                                         Paul Eluard
                                                                         "Poésie ininterrompue"
                                                                                                (extrait)










 
 
 




Avril





"Assomption de la Vierge" (détail) 1518            Tiziano Vecellio dit Le Titien 




Déjà les beaux jours, la poussière,
Un ciel d'azur et de lumière,
Les murs enflammés, les longs soirs
Et rien de vert: à peine encore
Un reflet rougeâtre décore
Les grands arbres aux rameaux noirs!
Ce beau temps me pèse et m'ennuie,
Ce n'est qu'après des jours de pluie
Que doit surgir, en un tableau,
Le printemps verdissant et rose
Comme une nymphe fraîche éclose,
Qui, souriante, sort de l'eau.



 
                                                                                     
  Gérard de Nerval
"Odelettes" 
(extrait)
















 

lundi 16 novembre 2015







Homme de main
Homme de peine







"Autoportrait"                                                           Vincent Van Gogh





...
Quand j'aurai rebondi au-delà de la sphère
Où l'épouvante engourdissait l'aile du temps
Je dirai le chagrin qui tissait ma lumière
La détresse infinie qui me liait les mains
...
Il y avait au front de tous les hommes une lumière
Une étoile vivante au creux de chaque nuit
Un astre camouflé au fond du lourd ciel d'encre
Que vol de main saura rallumer cette lampe
Repolir l'étoile et le ciel
Desserrer l'étau de ma tempe
Et rouvrir dans mon cœur une porte au soleil.






                                                                                                Pierre  Reverdy 
                                                                                                 "Main d'œuvre"
                                                                                              Homme de main
                                                                                              Homme de peine
                                                                                                            (extrait)