Aujourd'hui sera pour demain 


 

Nature morte à l'automne

Couleur des rhums, reflets des miels,

couleur du succin des cendres originelles

la table au bois de noyer clair s'allume

au jet pèlerin d'un quadrant de lumière.

Blondeur du jour itinérant en la blancheur des fibres
Qu'il était grand l'arbre au froid maudit
dans l'enchantement des rondes enfantines!
Ambre fauve du bois, ambre soyeux des longues chevelures
Lors qu'elles folâtraient en de blanches guipures
L'air ressuscite sourdement contines d'enfant
et chants d'abeilles ouvrageuses.
L'intimité des heures s'enivre de la senteur des cires

laves de géométries besogneuses, nourrices des bois morts.
Alors tout l'été ressurgit derrière les portes closes de l'automne
L'été des poudres d'or au creux des fins calices
tendus en mille couleurs pour des accouplements
d'insectes et de fleurs et c'est soudain
comme un frémissement d'élytres dans la torpeur de la grand'salle.
Au bois froid de la table l'ultime rose expire
Que louange l'éclat d'un vase de cristal.


                                                                        
                                                                            


                                                                                                            
Anne Dupin
 nov 1965




vendredi 26 février 2015
Anne Dupin nous a quitté ce matin.

La voici libérée
  elle peut s'envoler enfin
telle la mouette aux ailes de neige











 

Le regard  

"Songe creux"               plume et encre de chine             shg 1984

Bâti en citadelle face au chaos,

ignorant du tumulte,

délivré du mouvement,

le regard a connu

de trop grands espaces

et démesuré de lumière,

dilaté à la révélation du vide,

il ne saura jamais retrouver

le chemin du retour.

Les replis des dunes sont faits

pour cacher les corps 

de ces pèlerins

qu'on ne reverra jamais.

                                                

                                                  






shg 2001

Aube 
   

"Le jardin secret"                                                         shg 1987

Voici l'éveil d'un jour, d'une aube de l'hiver

La glèbe est noire encor dormant silencieuse

Sous le grand toit du ciel où brillent en veilleuse

Des mondes supposés en de grands matins clairs.

Mais voici que blanchit tout un pan de la nuit

Qu'à l'orient du ciel un veilleur invisible

Ranime la lueur d'un devenir possible

Est-ce du genre humain la conscience qui luit?

De la chair d'une main offerte à la clarté

L'aurore a pris soudain la teinte diaphane

Et l'on y voit s'inscrire en mince filigrane

Les innombrables mains jointes en offerté.

La lumière grandit et chasse jusqu'au soir

Les étoiles au ciel, les lampes du village

Et la terre s'éveille ainsi qu'au fond des âges

Et se prend à revivre et se prend à vouloir.

                                                                             



                                                                              
Anne Dupin 

janvier1964

Défense de savoir    

Geoffrey Johnson 

Ma présence n'est pas ici

Je suis habillé de moi-même

Il n'y a pas de planète qui tienne

La clarté existe sans moi.

Née de ma main sur mes yeux

Et me détournant de ma voie

L'ombre m'empêche de marcher

Sur ma couronne d'univers

Dans le grand miroir habitable

Miroir brisé mouvant inverse

Où l'habitude et la surprise

Créent l'ennui à tour de rôle.

                                               

                                                           Paul   Eluard

                                               "Capital de la douleur"

Chronique martienne


 

"Chronique martienne"           gravure sur zinc               shg

Ô toi

dont les mouvements accomplissent 

la mer

Qu'as-tu à regarder ces villes déjà mortes

et ces aubes d'étain

froides et inquiètes

Hâte-toi

Demeure hors des remparts

Ouvre tes portes aux périls sauvages

Qu'un homme nouveau te verse

la boisson verte et amère des voyageurs

en marche

vers d'autres épousailles

                                                            

                                                            




Jean  Jacques  Beylac

"Le cœur biseauté"  1984

L'envie.

Jessica    Rimondi

Ah! Ne plus être la cible de tes dards
Soleil
mais être soleil moi-même
Enfanter des fleurs, 
des fruits
des chants d'oiseaux.
Épandre des rires sur les cœurs
comme des confettis de fêtes
Iriser le ruisseau
Faire un brasier des neiges
et distiller l'alcool aux pulpes des raisins
Boire la vague dans la paume des criques
Couvrir d'un casque d'or les cheveux de l'enfant
Décupler la pureté aux feux des diamants
Engendrer mille soleils
mille soleils
dans un rut sans pareil.
                                                            





Anne Dupin 
juillet 1966






 21 février 2015, 

Granie s'éteint doucement,
irrémédiablement,
quelques heures peut-être,
quelques jours
à la porte du silence
du Grand Silence.
















 

Insomnie   

Christophe  Hohler

Les longues chevauchées dans le marais des heures
Aux dents une fleur vénéneuse, halte menteuse...
Le chanvre des années au fuseau qui grossit,
Parfois la nuit le rouet tourne à rebours...
Il n'y a plus d'amour au creux de l'oreiller.
On joint avec force les paupières, on voudrait les souder
Pousser les grilles de la nuit, dormir, oublier
La tête se retourne comme un pavé jeté,
La horde des moutons en un long défilé.
Par delà les hauts murs dans les prairies du temps
Une herbe mauve et dure, croissant inexorablement...
Les astres dans le noir se sont vêtus de bure
Et soudain l'on a froid, on se sent pauvre et nu.
 

Anne Dupin
juillet 1965

                                  

 



 



La lune compte les chiens, se trompe 

et sans fin recommence.

                                         
                                                                        Frederico Garcia Lorca

"La chambre à bulles"                  dessin en technique mixte                         shg 1986

Il faut bien que j'écrive
avant que bientôt tout s'efface.
Le temps reprend peu à peu
tout ce que la vie a donné,
tout ce qu'on lui a pris.

Bien sûr, on repartira
 les mains vides
la tête dépossédée
de toutes ses constructions.
Que devient le souvenir
quand le corps
peu à peu se dissout?

La vie est donc un rêve
comme un jet de pierre
qui monte, s'étire vers la lumière
et retombe au sol
avec un simple bruit mat.

Il faut bien que j'écrive.

shg 2015















 
  

La flamme étrangère
 

Qui donc pourrait me voir 

moi la flamme étrangère

l'anémone du soir

fleurit sous mes fougères

O fougères mes mains

hors l'armure brisée 

sur le bord des chemins

en ordre sont dressées

Et la nuit s'exagère

au brasier de la rouille

tandis que les fougères

vont aux écrins de houille

L'anémone des cieux 

fleurit sur mes parterres 

fleurit encore aux yeux

à l'ombre des paupières

                                             


                                             

Robert Desnos

"Corps et biens"

 

la pensée pétrifiée

Rupert Bathurst 

La pensée pétrifiée par la peur millénaire

composait le lai d'un sombre silence.

A l'orbe de désirs à jamais insatisfaits,

elle gardait sur la langue les stigmates de mots muets,

le fiel de rêves endeuillés,

le goût amer de l'indestructible pertinence

du combat inégal d'une larme

contre un océan de sang.

                                                           





shg 
"Le mal d'Homère"
2003
 (extrait)

Alizés


 

"Alisés"                              dessin technique mixte                           shg 1985

...
Mais les dieux ne parlent pas.

Ils font et défont des mondes

pendant que les hommes parlent.

Les dieux, sans paroles,

jouent des jeux terribles.

L'esprit descend

et délie les langues

mais il ne prononce pas de mots:

Il prononce la lumière.

Le langage, par le dieu enflammé,

est une prophétie

de flamme et une chute

de syllabes brûlées:

cendre sans sens.

La parole de l'homme 

est fille de la mort.

                               






 Octavio Paz

 "L'arbre parle" 

La centaine d'amour

Portrait d'Adèle Bloch Bauer                                Gustave Klimt

Quand la vague a frappé sur la roche indocile

qu'éclate la clarté en instaurant sa rose

le cercle de la mer s'amasse en une grappe

et pend en une seule goutte de sel bleu.

Oh radieux magnolia délié dans l'écume,

voyageur magnétique et fleuri dans la mort,

dans l'éternel retour de l'être et du non-être:

sel brisé, éblouissant mouvement marin.

Mon amour, tous les deux, nous scellerons le silence,

la mer a beau ruiner ses statues incessantes

et renverser ses tours de folie, de blancheur,

Nous, dans la trame de cette étoffe invisible

que font l'eau emballée et le sable éternel,

nous maintenons la tendresse unique et traquée.

Pablo Neruda